If you can afford me.

If you want me, the cherry on top, the pick of the pack,
The crème de la crop.
If you want me you better do better than that tonight.
Oh, Oh.
If you want me, it takes more than a wink, more than a drink and more than you think.
If you want me you're gonna have to break the bank tonight.
'Cause some don't have the patience, some call me high-maintenance
But you pay the bill, 'cause that's the deal.

If you wanna ride, just name your price
Don't play cheap, with your heart
Don't make a bet if you can't write the cheque, for me, for me.
'Cause I can be bought, but you'll pay the cost
If you can afford me!

If you want me, I'm not a piece of ass, a one night stand, a storage shed
I think you better walk by, tonight
Oh, no.
If you want me, then stop begging, I don't put out for charity
If you want me there's no discount price tonight
But I don't need your dollar bills, I just want something real
'Cause, nothing's free, except lovin' me..!!!

Katy Perry.

Un día....

Andas por esos mundos como yo; no me digas
que no existes, existes, nos hemos de encontrar;
no nos conoceremos, disfrazados y torpes
por los caminos echaremos a andar.

No nos conoceremos, distantes uno de otro
sentirás mis suspiros y te oiré suspirar.
¿Dónde estará la boca, la boca que suspira?
Diremos, el camino volviendo a desandar.

Quizá nos encontremos frente a frente algún día,
quizá nuestros disfraces nos logremos quitar.
Y ahora me pregunto... cuando ocurra, si ocurre,
¿sabré yo de suspiros, sabrás tú suspirar?

Alfonsina Storni.

Melancolía...

[ La melancolía se singulariza en lo anímico por una desazón profundamente dolida, una cancelación del interés por el mundo exterior, la pérdida de la capacidad de amar, la inhibición de toda productividad y una rebaja en el sentimiento de sí que se exterioriza en autorreproches y autodenigraciones y se extrema hasta una delirante expectativa de castigo. ]

Duelo y Melancolía 1917 (1915). S. Freud.

Cuesta.

Cuesta, cuesta mirar a los ojos y decir la verdad. Cuesta abrir el alma y tratar de explicar los millones de pensamientos y sentimientos que te acongojan. Cuesta estar solo, pero mucho más cuesta estar acompañado/a, dudando, preguntándose quién es y qué significa esa persona para vos y si estará siempre a tu lado como dice o si en un abrir y cerrar de ojos lo/a pierdes para siempre. Cuesta aceptar que ya no sos el mismo/a de antes y que de a poco todo va a cambiar inevitablemente. Cuesta respirar ya....

Sorry seems to be the hardest word.

Recuerdo,

olvido,

sufro.







sick of all this.

No es el amor, lo sé, pero es de noche.

No es el amor, lo sé, pero es de noche
y yo estoy sola, frente al mar que espera
con las uñas viscosas de sus algas
y el sello de la sal sobre sus piedras:
sin cesar, desde el agua y las espumas
mil ramajes de brazos me recuerdan
que aguardan todavía
tendiéndome su ausencia.
Las mismas olas que devoran barcos,
que van hundiendo mástiles y velas,
tiran siempre de mí
salvajemente
ceñidas, enroscadas, como cuerdas.

No es el amor, lo sé, pero qué importa:
tiene su mismo rostro hecho de niebla
y su temblor febril y su acechanza,
tiene sus manos blandas que se aferran
con dura precisión.
Tiene su misma insólita presencia
con el prestigio de un fulgor pasado
y la futura soledad que empieza.
Tiene sin duda del amor la insidia
y el desgajado abandonar reservas
hasta quedar desnudo
como un árbol reseco.
Tiene el rondar la sangre
como un fantasma hambriento
sobre la inaccesible piel del mundo,
lamiendo inútilmente su corteza,
desesperado, ávido,
con la exacta impaciencia
del querer, del después,
del otoño y la espera.
Y aquel recomenzar desde la bruma
que es su signo quizá.
Y su señal más cierta.

No sé cuándo ha llegado:
es como un viejo amigo que regresa
con el rostro cambiado por los viajes,
las fiebres, el alcohol, las peripecias.
Reconozco sus rasgos,
su voz que ha enronquecido, pero es ésta,
su antigua voz que dice otras palabras
semejantes a aquéllas.
No es el amor, lo sé, y sin embargo
es su paso otra vez, y las caricias
recobran los caminos sin urgencia.
No hay palabras, y puedo estar callada:
todo es tan simple así, tan sin sorpresa
y es tan fácil estar, tan necesario.
No es el amor, tal vez. ¿Y si lo fuera?

Julia Prilutzky.

Aquí.

Rodeada de tanto, y a la vez rodeada de nada. Así me siento hoy. No quiero hablar pero a la vez quiero gritar lo que me pasa, quiero reír pero dentro de mi lloro como si fuera una niña asustada. Quiero olvidar, pero cada día que pasa recuerdo más y más. Y es ahí donde me escondo para que puedas verme...pero quién va a encontrarme aquí?